traces

… La philosophie ne nous console pas de cette mort pour nous inévitable – mais inacceptable et qui nous fait si peur, ressentie comme un néant absolu - fantasmée par les religions et par l’ésotérisme… Qui y voient un « ailleurs » un « autrement » une sorte de « tunnel s’ouvrant sur la lumière » ou encore de « purs esprits » délivrés de toutes les contraintes, de toutes les souffrances, de toutes les émotions, de tous les ressentis éprouvés dans un corps de chair…

Mais elle nous « aide » - si l’on peut dire- à nous y préparer… Dans la mesure où notre propre mort – de notre personne physique et intellectuelle – n’est jamais la mort de la Vie, de toute la Vie de tous les êtres, puisque tout continue sans nous bien sûr, mais par ce qui vit après nous et se succède de génération en génération, d’espèce en espèce depuis quatre milliards d’années et même si le soleil notre étoile s’éteint, partout où il y a des étoiles qui naissent et ressemblent à notre soleil, se font des mondes, des planètes, où la vie se forme et se développe… Tout réside dans notre capacité en tant qu’humains, d’acquérir une conscience assez aiguë de cette réalité de l’éternité de la vie par « prolongement » de génération en génération, d’espèce en espèce, de forme de vie en forme de vie… Cela étant une certitude, que ce « prolongement »…

La philosophie mais aussi – et lié – la poésie, l’art, la trace faite par le passage de chacun et de tous – écriture, gravure, signe, support de quelque matière que ce soit pouvant contenir des traces… Des traces décryptables…

Reste que les « traces », les humains ils ont en font l’usage et l’interprétation qui leur semble adéquate… Et personne ne sait ce que d’autres êtres vivants en font aiileurs dans l’univers, des « traces »…

… Ce « tout » avec tout ce qui est en tout dont nous faisons nos vies, tout ce à quoi l’on tient le plus, tout ce que l’on parvient à posséder et que l’on rend visible aux autres ; dont on n’imagine jamais, dans notre quotidien de vie, hier, aujourd’hui et demain tant qu’il y a un lendemain, qu’il ne durera pas, dans lequel on s’installe comme dans une saison d’été entre un solstice et un équinoxe mais sans que le solstice et l’équinoxe soient présents dans notre esprit… Ce « tout » donc, « un beau jour » - on ne sait pas quand et l’on n’y pense pas – s’en ira comme par le trou d’évacuation d’une baignoire ou comme l’eau d’une chasse de WC que l’on tire… Ou sera laissé sur un quai de gare tel une valise au moment de monter dans un train, ratant la marche et s’affalant au sol et ne se relevant pas…

Pour certains, la valise est de carton renforcé, mal fermée de quelques tours de grosse ficelle, cabossée et couverte d’images délavées en partie décollées ou déchirées ; pour d’autre elle est de cuir, rutilante et couverte d’indications de diverses destinations…

Mais qu’elle soit de carton renforcé ou de beau cuir, la valise reste sur le quai, abandonnée, puis débarrassée du quai…

Il en est ainsi de tout ce que nous accomplissons, de tout ce dont nous laissons des traces, fussent ces traces être faites sur du marbre…

Les maisons et les voitures ont de grands yeux carrés ou rectangulaires de verre : ce sont des yeux qui ne pleurent que quand il pleut de l’eau du ciel…

Les visages, eux, ont des yeux qui pleurent de « l’eau de l’âme »…

Et puis, il y a ce qui n’a jamais été vu, entendu, lu, écouté, partagé ; il y a ce qui n’a jamais été dit, il y a ce que l’on n’a jamais su mais en revanche tout ce que l’on a cru… Qui aussi s’en va …

Et tout ça n’a qu’une fois été, vu ou pas vu, su ou pas su…

… L’enfer des temps de guerre, les jours et les saisons qui passent avec leurs entr’actes d’enfer, traversant l’histoire du monde et des hommes…

Le dérisoire envol des étoiles montantes, la chute des gloires, les fractures de la vie…

Le pourquoi des enfants dont l’innocence est blessée, heurtée de tout ce qui la meurtrit et la contraint à disparaître…

Les prières muettes, les silences et les indifférences…

Toutes les rues où la vie court emplie de cris, de haines, d’étalages de tout ce qui se montre, s’existe, se vend et s’achète, s’échange ou se vole…

Sont des traces que laissent sur les pistes pierreuses et creusées d’ornières d’un désert infini, ces petites créatures parmi tant d’autres que sont les hommes et les femmes d’ici et d’ailleurs, toutes d’une seule et unique fois mais aussi d’une « éternité provisoire »…

Le paysage n’est pas, cependant, un désert absolu…

Les arbres, les fleurs, l’eau claire du puits ou du ruisseau ou de la source, l’homme ou la femme qui t’accueille… Ne sont pas que des rêves…

… “Ce n’est point qu’il paraît… C’est plutôt que cela est certain !

En revanche si je montre les traces de pattes que je fais sur le parquet, les “j’aime” ne font guère de nombre à deux chiffres et encore moins de nombre à plusieurs chiffres…

Cela dit, le “bon je tente” du minou de l’image ci dessus, ne m’incite point à “montrer mon cul” ni d’ailleurs à montrer mon minois en selfie avec un masque !”