Ailes

  • L'Ange

    Du haut du dos de l’Ange

    Se désarticulent les ailes

    Qui froissées déchirées fanées

    Se détachent du dos de l’Ange

    Mais l’Ange ne quitte pas le ciel qui gronde

     

    Dans la savane où brûlent des feux de brousse

    Se dresse la panthère

    Et fanfaronne le panthéron

     

    Le vin du messie tourne à l’aigre

    Mais le messie pontifie

    Sans faire venir à lui les pauvres pécheurs

     

    Les serviteurs de l’Ange se débinent

    Regagnent les coulisses du Théâtre

    Où sur la scène se jouent encore les larmes du rire

    Sauf que le rire a jauni et s’est éraillé