L'Ange

Du haut du dos de l’Ange

Se désarticulent les ailes

Qui froissées déchirées fanées

Se détachent du dos de l’Ange

Mais l’Ange ne quitte pas le ciel qui gronde

 

Dans la savane où brûlent des feux de brousse

Se dresse la panthère

Et fanfaronne le panthéron

 

Le vin du messie tourne à l’aigre

Mais le messie pontifie

Sans faire venir à lui les pauvres pécheurs

 

Les serviteurs de l’Ange se débinent

Regagnent les coulisses du Théâtre

Où sur la scène se jouent encore les larmes du rire

Sauf que le rire a jauni et s’est éraillé

 

 

 

Ailes ciel

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