tableau

… Le grand, l’immense, l’infini tableau de la vie, du monde, de tout ce qui dans son ensemble le compose, ce tableau… Est raté…

Un tableau raté, oui…

 

Mais une part de ce qui fait le tableau lorsque l’on le contemple en ses détails, dans les nuances de ses couleurs, dans ce que l’on parvient à voir que les premiers plans nous obscursissent ou nous déforment, est à ce point sublime que cette part de sublime si minime soit-elle, nous le fait aimer, ce tableau raté, en dépit de quelques coups de poing parfois assenés sur une table, sur un mur, sur une porte qui ne s’ouvre pas ou une porte qui s’ouvre sur une pièce où l’on étouffe…

 

 

... La vie je la dessine en vache et beau, un paysage constellé de visages...

La vie est vache et belle.

Elle est traversée galerie marchande ou la main tendue en indigent ou en voleur de grand chemin...

Elle est un désert assourdissant d'éclats de voix, de bruits jour et nuit, de panneaux, d'enseignes et de petits drapeaux ...

Elle est solitudes branlées chocolat-glacetées trou-de-bale-olivées quand elles ne sont pas ces solitudes, piétinées ou ignorées...

Mais constellée de visages, la vie est belle comme un tableau d'artiste pour la dire, un tableau qui déborde sur le mur et n'en finit pas de raconter dans un langage d'images, de signes, de couleurs, de formes... Et avec le rire, le cri, le regard du dessinateur témoin...